I
le premier jour est une maison ouverte sur la page encore vierge de ton corps, et mon corps est un chiffre inconnu annoncé au miracle de ton corps encore blanc de mon corps, tu es mon amour et je te suis promis,
le premier jour tu n’avais pas de nom car tous les noms jamais ne suffiraient, tous les noms jamais ne seraient assez nombreux, toi encore vierge de la maison ouverte sur mon corps encore blanc de ton corps, le premier jour, tu n’avais pas de nom car tu étais la clef sans serrure de ta propre maison,
alors le premier jour, tu n’avais pas de serrure, pas de porte pour enfermer la maison sans mur de ton corps encore blanc de mon corps, tu n’avais pas de nom, pas de maison encore vierge sur mon corps encore blanc de ton nom, pas de porte où danser la nacre de tes yeux, où danser sur le seuil encore blanc du troupeau de tes dents, encore vierge de la clef sans maison, encore absent de mon corps quand il traverse ton corps,
alors le premier jour, tu danses sur le seuil encore blanc de ton nom au travers de mon corps où s’enroule la boucle de tes cheveux, où tes yeux ouvrent la maison encore vierge de serrure, car sans clef nous traversons la maison, nous, sans serrure et sans nom, traversons la porte sans clef, car le premier jour tu danses sur mon corps encore blanc de ton corps, le premier jour tu danses sur la clef d’une maison sans mur et sans porte,
alors le premier jour, j’écris ton corps sur le seuil encore blanc de mon corps, j’écris la maison où tu danses sur le nom de mon nom, j’écris le troupeau de tes dents, la nacre de tes yeux et la boucle de tes cheveux, le premier jour est plus que le vin versé sur la bouche encore vierge de nos corps, plus que ton corps où se bousculent mes mains, plus que les voyelles de ton nom encore blanc de mon corps,
alors le premier jour est une maison, quatre murs où se cogne le troupeau de tes dents, où se bousculent tes mains, une maison pour y traverser ton corps qui est le nom de toutes les clefs, et je vais écrire la page encore vierge de mon corps, je vais écrire le monde tout entier au travers de ton nom, tout entier, le premier jour, je vais écrire ton corps qui est le premier jour,
alors le premier jour est une maison, quatre murs où j’écris ton corps encore vierge de mon nom, où tes yeux prolongent les voyelles de mon corps, une maison, quatre murs encore blancs de fenêtres et de portes, le premier jour, je traverse ton corps avec mon corps qui traverse ton nom, le premier jour, je traverse le mur encore vierge de tes yeux sans serrure, je traverse la maison de ton nom,
alors le premier jour est une maison, quatre murs et deux portes, ton corps encore blanc de mon nom danse sur le seuil à jamais ouvert sur mon corps, ton nom encore vierge de mon corps danse dans la clef sans serrure, le premier jour, une maison danse sur nos corps, danse sur le vin, danse sur la danse
alors le premier jour est une maison, quatre murs, deux portes, et je vais te donner un nom avec les voyelles secrètes de mon corps, un nom pour y danser le désordre de tes yeux, un nom pour y danser la boucle de tes cheveux, car ton nom est plus que le vin et je vais l’écrire avec les voyelles encore vierges de ton corps,
le premier jour est une maison, quatre murs, deux portes et une fenêtre de bruits et de fureur, la boucle de tes cheveux fait une averse d'or et de nacre, tes yeux un enclos autour de ton ombre et quand la porte battante de ta bouche n'aura plus de serrure, je serai la clef de ta parole,
II
le deuxième jour, j’ai posé un miroir sur la chaise où tu t’asseyais et sur le
miroir j’écrivais ce poème d’amour, quand le poème était fini, je cassais le
miroir, quand le miroir était cassé, je ramassais tous les bouts du poème pour
écrire un autre miroir où tu t’asseyais
le deuxième jour, j’écrivais sur ton corps le seuil d’une maison sans porte, j’écrivais sur ton corps une fenêtre sans battant et sans vitre, j’écrivais une fenêtre pleine de buée, j’écrivais le deuxième jour grand ouvert sur les fenêtres de ton corps
